«Oramai sposarsi civilmente non conviene più. Certamente non conviene a Bologna ed in Emilia-Romagna. Anche il locale governatore s’è messo a inseguire Zapatero ed ha introdotto, tramite legge finanziaria, qualsiasi convivenza nell’accesso ai servizi. Già chi è sposato a Bologna, tra single veri o presunti e immigrati, non riesce ad entrare in posizione utile in graduatoria nidi. Un bando casa in arrivo per giovani coppie è riservato a qualsiasi convivenza, purché in essere da due anni. Ironico, come minimo. Chi voglia sposarsi sul serio ora o l’abbia fatto solo qualche mese fa – insomma, una vera giovane coppia - non ci entra. Figuriamoci fra un po’ su tutto il resto. A questo andazzo che disfa la società, la Chiesa – provocazione per provocazione - dovrebbe replicare disdicendo il matrimonio concordatario, cioè eliminare gli effetti civili automatici del matrimonio religioso. Chi ci crede e ha fatto il sacramento ne conosce la portata e tutti i vincoli. Agli effetti civili scelga però la formula che meno lo discrimina, perché oggi, da sposato vero, è un discriminato.
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Perché no? Facciamolo.

La grande stampa, gli intellettuali, la cultura straparla sempre di "Libertà di stampa" messa in pericolo in Italia, poi sono loro per primi che osteggiano la verità, quella scomoda, e ciò che la racconta. Era successo con Katyn [Trailer], ora succede con Popieluszko [Trailer].

Strano che nei giorni in cui si è festeggiata la caduta del muro non si è mai sentito parlare di Comunismo. Popieluszko è un martire del Comunismo ed uno che ha lottato per la libertà del suo popolo. Celebriamo la caduta del muro non con ridicoli dòmini, ma conoscendo storie vere di persone vere.

«E’ normale vedere il rispetto della vita come un limite alla libertà personale? Ci sarà chi vuole rispondere di sì. Ma provate a pensare alla stessa situazione sulle Alpi. O ad altre situazioni della vita, dalla droga alla velocità, all’uso dell’alcol, dove a volte si invoca la “libertà personale” per giustificare comportamenti discutibili. La storia ha ampiamente dimostrato come l’idealizzazione della libertà assoluta dell’individuo, spinta all’estremo, non porti che alla confusione di valori e a un peggioramento totale delle condizioni collettive.

L’alpinismo sta dunque imboccando una strada di questo genere? Sta tornando brutalmente indietro all’alpinismo eroico dove mettere in gioco la vita è un imperativo e non un’evenienza a cui opporsi con intelligenza e preparazione?»
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Che sia la reazione naturale a decenni di militanza politica obbligatoria come il servizio militare di leva? Può essere. Ma se gli scrittori non credono nella parola, chi altri dovrebbe crederci? E soprattutto: se non ci credono, perché non vanno a lavorare?
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L'impegno lascia spazio al nulla. L'ideale al nichilismo. No, non è strano che proprio questi autori siano tra quelli più celebrati e osannati dalla critica, anch'essa nichilista e che non ha nulla da aggiungere. Non è strano che i romanzi degli autori qui sopra citati siano tra quelli più tradotti per il cinema. Infatti la profondità del cinema italiano è pari a quella di una pozzanghera melmosa. "Scrivere una cazzata": che scintilla, che fuoco che lo muove. È questo che ci attrae? È questo ciò a cui la nostra vita tende? È questo che cerchiamo nella letteratura? Leggere cazzate?
Non so a voi. Ma a me non basta.

A distanza di 10 anni "Salvate il Soldato Ryan" è un film non superato e difficilmente lo sarà mai. Non perché sia stato il primo a mostrare il vero volto della guerra, o mostrare, fuori dalla retorica de "Il giorno più lungo", cosa sia stato il D-Day, ma per come i soldati siano prima di tutto uomini. Non eroi, non valorosi combattenti pronti a morire per la patria, non macchine da guerra, ma uomini, con le loro storie, i loro affetti, i loro desideri, più volte, per esempio, il ricordo della madre è al centro dei discorsi dei soldati.
Spesso sono uomini forti e altrettanto deboli. La vicinanza con la morte non li fa vivere in modo spregiudicato o in modo codardo, li rende solo più uomini. Vedendolo sembra di leggere una poesia di Ungaretti o un racconto di Eugenio Corti. Storie simili di uomini che di fronte alla brutalità, alla morte, all'odio, non si arrendono: «A volte mi chiedo se sono cambiato tanto, che neanche mia moglie mi riconoscerà nel momento in cui ritornerò da lei», dice il Capitano J. Miller.

Proprio il Capitano è la figura chiave del film. Un uomo normale, di cui nessun soldato sa nulla del suo passato, fino a scommettere da dove provenga e che cosa facesse prima della guerra. In un punto cruciale del film, mentre gli otto uomini scelti da Miller litigano e discutono e si logorano sul significato della loro missione, il Capitano interviene e rivela loro di essere un insegnante di letteratura: «So solo che più uomini uccido e più mi sento lontano da casa». Miller mantiene l'umanità. La responsabilità verso i suoi uomini, le scelte che deve prendere, perfino sacrificare qualche suo uomo per salvare altre centinaia di vite, tutto viene dettato dalla sua umanità, non dalla crudeltà o dall'eroismo. Questa la causa del tremore alla mano che lo colpisce prima dello sbarco. La sua debolezza è la sua forza. 

La professoressa scrutava l'elenco. Gli occhi scorrevano in su e in giù. Indecisi su quale nome soffermarsi.
Mai vi era stato così tanto silenzio in quella classe.
Tutti temevano di sentire pronunciare il proprio nome. Anche quelli preparati.
I meno studiosi cercavano di utilizzare la propria forza del pensiero per condurre l'insegnante su un nome che non fosse il proprio.
In particolare Valentina, quell'insignificante studentessa della penultima fila, sentiva sempre di più aumentare il sudore delle mani. Il cuore aveva un ritmo da tachicardia. Stringeva la mandibola. E rivolgeva il proprio sguardo al crocifisso posto sopra la cattedra: "Ti prego, non oggi. Ti prometto che mi preparo per la prossima volta, ma non oggi, non oggi, non oggi". Il cuore stava impazzendo.
"Ravanelli".
Valentina sentì un tonfo al cuore. Una vampata di calore salirgli al volto e una voglia di piangere repressa a fatica.
Alzò lo sguardo e chiese tra sé: "Perché?".
Poi si alzò e andò alla lavagna con le gambe tremanti, non sapeva decidere se più per l'interrogazione o per quella grande domanda rimasta delusa.
Fece una figuraccia: l'ennesimo 4 di quell'anno balordo.
Tornata al suo posto guardò fisso il crocifisso. Si sentiva bastonata due volte. Emotivamente pensò di non rivolgersi mai più al crocifisso.
Ma subito si rese conto di non averlo mai guardato in quel modo tanto desideroso di lui. Sì, era delusa, ma sempre più consapevole che la sua richiesta era un po' come quel "Se sei Figlio di Dio, scendi da quella croce".
Invece le era stato riservato un posticino sulla croce accanto a Lui quel giorno e Valentina non avrebbe più smesso di scrutare quel crocifisso e non avrebbe più preteso che il crocifisso mettesse una pezza alla sua pigrizia.

 
[Tintoretto, Miracolo del serpente di bronzo - Venezia]

"Il «Crocifisso» di William Congdon è il ricettacolo della maledizione, della morte infamante, dell'agonia umana, anzi è la carne, il corpo, epifania di come noi uomini siamo malati di follia, disfatti dal peccato, perduti nell' abisso dei nostri amori mancati e sbagliati, comunque sempre incapaci, impotenti ad avere una pienezza. «Dio mio, Dio mio, perché mi hai abbandonato?» (Salmo 22,1), ma anche «Dio mio, Dio mio perché ti sei abbandonato e sei precipitato facendoti uno di noi?». E la risposta della fede è semplice, senza spiegazioni possibili: «Per amore!»".
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